他在生与死的风景中旅行，在众人之中你认不出他
有时在火车上，当风起云涌，我想他会掏出一个本子
或是在一个烛火之夜，他的影子会投在女修道院雪白的墙壁上。
蚂蚁会爬上他的脸，当他的额头光洁如沙。
他在这个世界上旅行，旅行，或许还在西单闹市的人流中系过鞋带
而当他在天空中醒来时，我却在某个地下餐厅喝多了啤酒。
七年了，没有一个字来，他只是远离我们，旅行，旅行